miércoles 8 de julio de 2009
domingo 22 de febrero de 2009
miércoles 4 de febrero de 2009
La búsqueda
Buscar en otros lo que carecemos dentro de nosotros mismos. Anhelar lo que vemos. Desear lo que no tenemos como si de ello dependieran todos los motores de nuestra vida. Mirar, observar... esperar ese algo...preguntarnos... ¿dónde está?
La felicidad: estado del ánimo resultado de una actividad neural fluida en la que los factores internos y externos interactúan estimulando el sistema límbico.
Si no sabemos quiénes somos, estamos perdidos
La felicidad: estado del ánimo resultado de una actividad neural fluida en la que los factores internos y externos interactúan estimulando el sistema límbico.
Si no sabemos quiénes somos, estamos perdidos
lunes 26 de enero de 2009
domingo 14 de diciembre de 2008
Me he levantado en una mañana como esta
y el cielo está más que gris. La lluvia, que a veces puede ser tan sugestiva, hoy invita a quedarse en casa. Empiezo a pensar que hoy será un día más, que puede serlo... pero ¿no se puede hacer de ello también algo especial? Al final y por casualidad total, he dado con este poema, sencillo, tierno...
QUEDA PROHIBIDO
QUEDA PROHIBIDO
¿ Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.
Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de falsas ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes.
Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
es cada uno quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:
queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.
Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.
Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando les necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.
Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a toda la gente que me quiere.
Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hacer mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.
Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
olvidar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.
Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
pensar que con su falta el mundo se termina.
Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.
Alfredo Cuervo Barrero
jueves 30 de octubre de 2008
Si me preguntan qué es el amor,
no sabría qué decir.
Una palabra, cuatro letras. Amor.
Un escalofrío. Una risa. Lágrimas.
Un domingo por la mañana lleno de luz y paz.
La cama sin hacer. El ruido de la ducha.
Un tropezón. Un bostezo. El olor a café con leche.
Una caricia.
Si me preguntan qué es el amor. No sabría qué decir.
Dos palabras. Ocho letras. Te quiero.
Un escalofrío cuando me tocas.
Una risa que alguno responde.
Lágrimas de felicidad.
Un domingo.
Una mañana llena de luz, de paz y de ti.
La cama sin hacer cada día.
El ruido de la ducha y saber que estás tú.
Un tropezón y me caigo sobre ti.
Un bostezo y me tapas la boca.
El olor del café con leche que nos espra.
Una caricia. Y te beso.
Si me preguntan qué es el amor. No sabría qué decir.
Cinco palabras. Demasiadas letras. No quiero echarte de menos.
No quiero que mis escalofríos sean sólo de frío.
Ni reirme con amargura. Ni notar el sabor de mis lágrimas.
No quiero que el domingo sea lunes.
Ni hacer la cama cada mañana.
No quiero que la duche funcione sólo cuando yo la abro.
No quiero tropezar y caerme. Ni bostezar e irme a dormir.
No quiero tomar el café sola.
Ni olvidar aquella caricia.
En este libro las páginas están en blanco.
Y si me preguntan qué es el mor, no sabría qué decir.
El amor es, sólo si tú estás.
Son más de siete palabras. Son infinitas letras.
Y no se explica ni se escribe.
Se siente, se vive.
no sabría qué decir.
Una palabra, cuatro letras. Amor.
Un escalofrío. Una risa. Lágrimas.
Un domingo por la mañana lleno de luz y paz.
La cama sin hacer. El ruido de la ducha.
Un tropezón. Un bostezo. El olor a café con leche.
Una caricia.
Si me preguntan qué es el amor. No sabría qué decir.
Dos palabras. Ocho letras. Te quiero.
Un escalofrío cuando me tocas.
Una risa que alguno responde.
Lágrimas de felicidad.
Un domingo.
Una mañana llena de luz, de paz y de ti.
La cama sin hacer cada día.
El ruido de la ducha y saber que estás tú.
Un tropezón y me caigo sobre ti.
Un bostezo y me tapas la boca.
El olor del café con leche que nos espra.
Una caricia. Y te beso.
Si me preguntan qué es el amor. No sabría qué decir.
Cinco palabras. Demasiadas letras. No quiero echarte de menos.
No quiero que mis escalofríos sean sólo de frío.
Ni reirme con amargura. Ni notar el sabor de mis lágrimas.
No quiero que el domingo sea lunes.
Ni hacer la cama cada mañana.
No quiero que la duche funcione sólo cuando yo la abro.
No quiero tropezar y caerme. Ni bostezar e irme a dormir.
No quiero tomar el café sola.
Ni olvidar aquella caricia.
En este libro las páginas están en blanco.
Y si me preguntan qué es el mor, no sabría qué decir.
El amor es, sólo si tú estás.
Son más de siete palabras. Son infinitas letras.
Y no se explica ni se escribe.
Se siente, se vive.
sábado 23 de agosto de 2008
Casualidades
... y después
de nuevo el amor
como un coche que dobla la esquina,
puntual...
(Charles Bukowski)
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